É falta! ...só se for de tomátx!

Inexplicavelmente fiel Leitor,

Venho hoje abordar um tema controverso (não é controverso, as pessoas é que insistem em não concordar comigo): O futebol e as faltas.

Sou extremamente racional e portanto começo já por admitir que este meu ódio pelo futebol e pelas suas mariquíces tem por trás uma boa dose de inveja e ciúme.

Quem não teria? Cabrões dos futebolistas...:

1º - Fazem o que querem:

«Heya ò Guerra lá tas tu...achas que é fácil? Treinar todos os dias e quê..»

Encham-se de moscas! Claro que há dias em que não apetece treinar, mas de certeza que é melhor sair da cama para ir JOGAR futebol do que ir acartar baldes de brita para as obras ou lidar com burocracia infinita atrás de uma secretária.

E digo convictamente que é melhor jogar á bola do que trabalhar por estes 2 simples motivos:

1.1 - Ninguém diz «Vou JOGAR ali aos baldes de brita»... na melhor das hipóteses diz «Vou acartar táubinhas que me fo...»

1.2 - Ninguém leva para a praia 50 relatórios para preencher para se entreter com os amigos...

2º - Ganham mais num mês do que eu em 40 anos.

Claro que também não me posso queixar muito. Este blog + o meu vulgar emprego já me renderam dinheiro suficiente para passar confortavelmente o resto da vida...se morrer 3ª feira que vem.

3º - Não precisam de absolutamente mais nada para terem o que querem:

3.1 - Não precisam de fazer nada de bom para serem respeitados.

3.2 - Não precisam de perceber absolutamente de nada para fundar um negócio da moda.

3.3 - Não precisam de ser bonitos nem simpáticos nem inteligentes para ter mulheres.

3.4 - Não precisam de saber falar para serem ouvidos (e ainda escrevem o que eles dizem a negrito nos jornais!)

Bom, penso que isto basta para explicar a minha raiva miudinha pelos futebolistas. E posto isto, penso:

"Estes gajos com tanta fama e tanto respeito por parte das massas...ao menos que se comportem como homens de honra em campo!"

...mas não, mas não.

O futebol hoje em dia é uma espécie de jogo do desconfia, onde praí 80% das faltas não o são.

Fico triste de ver um homem adulto (e matulão ainda por cima) aos berros e a espernear no chão agarrado à cara e às canelas só porque outro lhe deu uma cotovelada no braço ou uma joelhada na perna.

Lembro-me perfeitamente de ver o meu primo com 5 anos a fazer isso para que a minha avó viesse e me desse um chapadão por o ter empurrado da bicicleta abaixo, e bem merecia o chapadão! E os gritos que ele mandava também eram justificados, a julgar pela carne que ás vezes deixava agarrada ao chão...

Agora aqueles cócós... ali a mendigar por uma falta?

Gajos com grandes carros, grandes físicos, grandes casas, com centenas de milhares de fãs...ali a rebolar no chão pa ver se safam um livrezito, porque chutar ca bola parada é mas fácil... valha-me santa coisa...

Se os prolongamentos correspondessem à realidade do tempo que o jogo esteve parado tínhamos aí 35 minutos de prolongamento, no mínimo.

Já caí de moto, já levei murros no focinho, já me cortei na cozinha, já me entalei em portas e gavetas, já pisei pregos, me enterrei em silvas, já parti alguns ossos, inclusivamente já entalei a pelezinha da coisa na braguilha! e nunca fiquei no chão a espernear aos gritos...pelo menos desde os 8 anos, que me lembre!

Que teatro triste...

Mas eu percebo. A culpa não é deste e daquele..é de todos e é dos maus hábitos.

Se aparecer um macho que se recuse a berrar com uma criança, mesmo que tenha 3 fracturas expostas, não ganha a falta, porque se não está aos gritos é porque não se passou nada...e pronto, mesmos os mais rijos acabam por ter de embarcar nesta novela deprimente.

Para mim a solução era simples... autorizar o 4º árbito e multas PESADAS para quem fosse apanhado nas repetições a fazer-se de vítima:

-O toque foi no braço e ele tá a queixar-se da cara? Davam-lhe 3 estoiros no focinho depois do jogo.

-Mandou-se para o chão e o outro mal lhe tocou? Pegava-se num martelo e joelhos fora, logo!
-Levou um toque, ficou estendido 30 segundos a chorar no chão e como o árbito não assinalou falta levantou-se e correu prá bola com a agilidade e frescura de um bambi na flor da idade? Era pregá-lo ao chão com 5 estacas (sim, 5...) e pôr um gordo de 600Kg a fazer pilates em cima do gajo. Com areia no meio deles, para esfolear melhor.

E pronto... já me sinto mais aliviado.

Devo ter tido uma infância perturbada.

Por Guerra, o Corrécio